Da quando John Travolta si è piazzato a casa di quella famiglia che non ha sky sto seriamente pensando di abbonarmi. Ho il terrore che Sylvester Bubi Stallone suoni alla mia porta con i salamini avanzati dalla pubblicità citterio. In compenso lascio sempre aperta la mia seicento. Tutte le mattine spero di trovarci dentro Julia Roberts al posto di George Clooney. Questa si che è una buona idea. Non vi nascondo che l’ultima volta che sono stato in albergo ho evitato di prendere un martini al bar: venti euro di mancia mi sembrano troppi anche se a servirti è Gwyneth Paltrow.
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